...Der alte Taure hob den Kopf und roch in den Wind hinein. Er stand auf dem Höchsten Punkt in Donnerfels, dem Windreiterturm, und was der Wind an Gerüchen zu ihm trug, verwirrte ihn. Es roch nach Verwesung. Er kratzte sich am Kopf. Hatte mal wieder jemand seine Jagdbeute verrotten lassen? Er sog noch einmal tief Luft in seine Lungen. Nein. Es roch auch nach Schweiß. Er schaute hinunter und stöhnte. Natürlich. Da saßen sie, an dem kleinen See auf Donnerfels, der eher eine regenwassergefüllte Mulde war, jedoch so tief, dass man daran schwimmen konnte. Drei Untote aus Unterstadt, vier Tauren und zwei Orcs. Zum Glück keine Blutelfen, dachte er sich. Die verirrten sich selten nach Mulgore. Bei ihnen zu Hause war es ja ebenso grün. Er atmete noch einmal tief ein und sprang. Er landete auf der äußeren Wendeltreppe des Turms und hüpfte hinunter. Lange würde er dies auch nicht mehr tun können. Wenn der Winter kam, spürte er seine Knochen nur allzu deutlich. Bald war es wieder so weit. Bald würde der Schnee in Orgrimmar fallen und die Gilden würden sich versammeln und Schneeballschlachten austragen. Er schmunzelte, als er an die große Schneeballschlacht im letzten Jahr dachte. Doch bevor dies wieder der Fall sein würde, kämen die Zigeuner nach Donnerfels. Am Fuße des Felsens würde der Dunkelmond Jahrmarkt abgehalten werden. Seine Tochter sammelte jetzt schon die Artefakte, die man dort würde eintauschen können. Er beschloss, sich ein wenig zu den Untoten und ihren hordischen Begleitern zu gesellen. Untote sind gute Geschichtenerzähler und treiben ebenso derbe Späße wie die grünhäutigen Orcs. Wen wuntert's sagte er sich. Immerhin haben sie nicht mehr viel zu verlieren. Wärend die Orcs sich betrinken, was bei den Untoten relativ schwer ist, angeltenn diese im kleinen Teich und ein Orc, der des Kochens mächtig war, briet die gefangenen Tierchen über dem Lagerfeuer, um das sie saßen. Der alte Taure seuftzte. Wie gern war er in seiner Jugend zu den vergessenen Teichen gepilgert um dort Deviatfische zu angeln und aus ihnen das wandelnde Supreme herzustellen, dass sie alle aussehen ließ wie Piraten. Oder Ninjas, je nachdem wie viele von ihnen man aß. Doch jetzt war er beileibe zu alt für den wilden Ritt auf einem Kodo. Er war so in Gedanken versunken, dass er gar nicht merkte, wie die lustige Gesellschaft den Neuankömmling musterte. Er setzte eine interessierte Miene auf und schon fragte ein Orc ihn, ob er eine gute Geschichte kenne. Er lachte brummig und erwiderte, dass er selbst hier sei um eine zu hören. Daraufhin begann eine der Untoten zu erzählen.